老男人每天晚上都会来他的房间。

妻从那天起就再也没有跟他说过一句话。两个人像两条平行线，永远不相，永远不相撞。

他开始像扔垃圾一样扔掉老男人送的东西。

余艺被送到那里的第一晚，老男人给他安排了一间很大的卧室，床是那老式的雕木床，被褥是新的，带着洗衣Ye的味。

有时候只是坐在床边看着他睡觉，一看就是一整晚；有时候会m0他，从发m0到脚趾，每一都带着那让人不舒服的、黏稠的、像被什么东西包裹住了的窒息；有时候会让他别的事。

他没有推开那只手，因为他不知他应该推开。

但那只手没有离开。

后来这事变成了常态。

余艺被坏了。

那态度叫：溺。

床柜上放着一杯温和一小碟切好的果，苹果被切成兔耳朵的形状，每一块都大小均匀，摆成一个圆圈。

余艺闭上了睛，他以为这就结束了。

余艺不知那是什么。

一更Y暗的、他自己不愿意承认的、被时间和丧之痛发酵成了一接近于病态的占有yu的空缺。

“睡吧，”老男人的声音很轻，像怕惊动了什么似的，“乖，睡吧。”

他站在那里，穿着一件sE的睡袍，腰间的带系得松松垮垮的。

余艺说不想上学，老男人就帮他请假，请一天、请一周、请一个月，想请多久请多久。

是老男人。

那些事余艺不想回忆，他把它们打包封存在记忆的一个角落里，像把垃圾垃圾桶的最底层，上面盖上g净的、崭新的、看起来什么都没有发生过的东西。

老男人伸手，m0了m0余艺的发。

不是很大的声音，而是一很轻的、窸窸窣窣的、像是什么东西在地板上爬行的声音。

余艺想要什么，老男人就给什么。

是的，被坏了。

是另一空缺。

让他觉得最混的不是那些事本，而是老男人在那些事之外的所有时刻对他的态度。

余艺是老男人找来填补那个空缺的。

余艺说不吃葱姜蒜，厨房从此以后再也没有现过葱姜蒜。

极度的、无底线的、毫无原则的溺。

他睁开睛，借着窗外的月光，看到了一个人影站在他的床边。

余艺躺在床上，觉得这里好的，b余家好。余家没有人会给他切兔形状的苹果。

那天半夜，他被一声音吵醒了。

他太小了，小到不懂得“被侵犯”是什么意思，小到把那只手在他上的游走当成了一奇怪的、让人不舒服的、但也许大人都是这样的关心。

月光照在他的脸上，那张脸的表情是余艺看不懂的——不是狰狞的、不是凶狠的，而是一更接近悲伤的、像是一个人在看一样他失去了很久、本以为再也找不回来的东西。

他甚至不觉得那是“错”的。

余艺说床单太糙睡得不舒服，第二天整张床就换成了真丝床品。

它从额到了脸颊，从脸颊到了脖，在颈侧停留了一会儿，指尖受着他颈动脉的动，然后继续往下。

他的手指在发抖，指甲修剪得很整齐，指尖的温度偏低，碰到余艺的额时，冰得他缩了一下。

不是“儿”的空缺。

没有人告诉过他，一个成年男人的手在夜、在一个十三岁孩的T上四游走是不对的。

最新款的手机，限量版的球鞋，叫不上名字的设计师品牌的衣服，只要余艺的目光在某样东西上停留超过三秒钟，那样东西第二天就会现在他的边。

老男人用这方式把自己包装成了一个全天下最好的“照顾者”，一个无微不至的、把余艺捧在手心里的、恨不得把全世界都捧到他面前的人。

他被那没有边界的、不讲原则的、像洪一样泛lAn的溺泡了整整五年，泡到他的脾气越来越差，泡到他的要求越来越，泡到他的世界里只剩下“我想要”和“我不想要”，完全没有“我应不应该要”这个选项。

不是为了扔掉东西本，而是为了看到老男人在他扔掉之后立刻买来更好、更贵、更离谱的东西放在他面前时那讨好的、小心翼翼的、生怕他不兴